ÚLTIMO DÍA EN KINGSTON. $150 POR EL GOLPE DEL COCHE. CENA EN MIAMI

Pues eso es básicamente lo último que hay que decir. Que me levanto. Que devuelvo el coche y la puta me quiere cargar $150 por la rueda y por un rasguño en el lado izquierdo, que si bien es mío, en el dibujito inicial en el que marcamos los desperfectos iniciales, ya habíamos marcado ahí un golpe previo. Al final me lo ha cargado el la tarjeta, pero no firmé el volante. Quizás, cunado me llegue el cargo, lo denuncie.
Otra vez el horrible aeropuerto de Kingston, pero hago alguna foto de la ciudad vista desde el aire y de la carretera que lleva al aeropuerto. Y de LA, pista de aterrizaje/despegue. Hago fotos de Jamaica desde el aire, toda cubierta de nubes, que se cortan en vertical al terminar la isla. Y alguna más de Cuba… a ver si voy…
Llego a Miami a las 15 de la tarde. Mi avión sale a las 20, así que llamo a H para ver si comemos y me dice que ha quedado con otro amigo mexicano. También estaba matrimonio de brasileños. Pues muy bonito… así de gusto hacer escalas. El amigo de H, recién llegado a Miami desde Toronto, está viviendo en una apartamento de una habitación con su madre y dos hermanas… yo no sé estos mexicanos… a todos los que conozco, vino a dejarles instalados sus madres y hermanas… y a mí que me den por culo…
Ningún problema para pasar la aduana, aunque dejé el café en el avión, ya que no tenía ninguna etiqueta y era de lo más casero… mejor no andarse con tonterías con estos del DHS. Me atiende el agente Fuentes, eso sí, le hablo en inglés,… no sea un susceptible…

DE NEGRIL A KINGSTON. FLAT TYRE.

Desde el primer día en Kingston, resulto evidente que sería necesario un día entero para llegar de vuelta a Kingston. Con esas carreteras, nunca se sabe. Son unos 350 kms, más o menos,… y el vuelo era a las 3 de la tarde.
En otras circunstancias, levantarme a las 6 de la mañana del domingo me hubiera dado tiempo suficiente, pero conducir en Jamaica podía tener inesperadas consecuencias y desenlaces. Así que nada. Me desayuno un pollo entero, le compro unas postales a la negrita del bar, me paseo por la playa y me meto en el coche.
El viaje fue bastante tranquilo. En el oeste no llovió, pero fue llegar a la costa norte y llover todo el camino. Al día siguiente, desde el avión, vería que toda la isla estaba cubierta de nubes. Pero, sorprendemente, solo la isla. Es decir, que la nube acababa en vertical allá donde la isla daba lugar al mar. Hablé con algunos turistas en el aeropuerto que habían estado en MBay y me confirmaron que había estado nublado toda la semana. Exactamente el mismo recorrido, pero a la inversa. Pasé por el mismo Margarita Ville, por el mismo buzón… carreteras inundadas…
Es gracioso conducir por Jamaica. Quiero decir, la forma en que conducen. Las carreteras son una mierda, pero ellos son bastante respetuosos y disciplinados. Si mi lado de la carretera es un puro agujero, da igual, no me cambio al otro, uso el intermitente, cedo el paso… aunque sea pura grava y el otro esté decentemente asfaltado.
Llegué a Ocho Ríos sin darme ni cuenta. Los viajes de vuelta siempre se hacen más cortos que los de ida. De Ocho Ríos a Kingston es la parte jodida. La carretera cruza toda la montaña. La iluminación es inexistente. Los hoyos omnipresentes. Las líneas de la pista deficientes… y no veía un carajo… así que pasó lo que tenía que pasar… no que se me pinchara una rueda, sino que subí el coche entero en un bordillo o algo así y la reventé… pues nada… no es fácil encontrar un sitio en el arcén donde dejar el coche e intentar cambiar la rueda. Afortunadamente, era el lado izquierdo, por lo menos no me afeitarían el culo los coches al pasar. Y en esto que me pongo a mirar la rueda y tal… todo esto pasó al pasar por un pueblo cuyo nombre no recuerdo, y un señor “refrescando” en la puerta de su casa, se acerca y empieza a preguntarme que que tal, que que pasa que si sé cambiar la rueda…le pido que me deje meter el coche en su jardín, que hay más luz y en un momento y sin darme cuenta, me dice que no me preocupe que me la cambia él. Y en 10 minutos, y casi sin poder reaccionar, tengo la rueda entera cambiada. ¡Y no me aceptó los $10 que me quedaban! Al revés, la mujer que estaba al lado va y me dice, “no te creas que todos los jamaiacanos lo hacemos todo por dinero”…
De nuevo… todo lo que no era Kingston, era diametralmente opuesto a la capital e infinitamente más agradable. Dios lo bendiga, que dirían ellos. Tenían un bar, así que les regalé las 6 cervezas que me quedaban.
Llego a Kingston. Y no sé bien si meterme en un hotel decente y descansar, o buscar el hostal de mierda y hablar con M para que me saque de juerga o, con un poco de suerte, encontrarme con algún europeo con el que salir de juerga y tomarme la última. Después de una hora conduciendo por entre las calles de Kingston en un sábado noche, encuentro el hostal. Estaban muy animadas,… pero no son para un blanco paseándose solo como si nada…
No sé que se traía S, la encargada del hostal que no me quiere dar el teléfono de M. La llamará ella, y si sale, me avisa… bueno hija… que pasa… ¿Qué eres traficante o que? Tú misma… me meto en la cama… y me quedo dormido… con el cuerpo machacado por la moto del día anterior.
------
Thanks to the bloke who got my tyre changed.
Crappy shitty highway from Montego Bay to Kingston. Roughly, bloody shit the whole A1.
S, I don’t know why you didn’t give me M’s phone number… whatever… you guys have fun… btw, was I naked when u got to my room? I probably will never find out.

NEGRIL

Ya, Montego, daba poco más de si. Tenía al jamaicano del Margarita llamándome incesantemente. Aún me siguió llamando bien entrado el mes de diciembre. Pero ya sabía como iban a ser esas fiestas jamaicanas. Tendría que interpretar el papel de europeo que se mete con los americanos, invitarles a muchas copas y pelearme con ellos cuando me entran ganas de volverme a casa porque les
sería demasiado rentable tenerme de fiesta con ellos. Tendría su gracia el fiestear al lado de la playa, ya que eso es algo que Kingston no hice, la fiesta era en la calle… pero de todas formas no me iba a merecer la pena. Había ido a Montego a ver si sucedía un milagro y me encontraba con la irlandesa. Así que visto lo visto, mejor cambiar. Echaría de menos el hotel, porque la verdad es por $65 era una pasada. La BBC, que siempre es un gusto verla, una terraza estupenda, buena hierba y muy barato. Después de pagar $20 por la mierda de Kingston, esto era un auténtico palacio… lástima de cama desaprovechada… pero una delicia volver a ducharte con agua caliente. Intenté hablar con los suecos, pero se habían ido ya. En cualquier caso, no me costaría mucho llegar yo solo. Un inglés con propiedades en la isla me indicó como ponerme en la carretera… que diferencia entre ingleses y americanos… es que hay que verlos… con sus gorras, camisetas de baloncesto y sus pantalones de deporte medio caidos… y el tío empeñado en llevarme de putas… ¡Coño! Que no necestio que ningún gringo de mierda me diga donde están los burdeles coño… que en mi rancho es legal… no te preocupes americanito… que si lo necesito lo encontraré… vuelve a tu Miller Lite…

The highway to Negril from Montego Bay is in fair conditions. A double-way highway fully paved. Most of the tourists who get to Jamaica fly Montego and then get a courtesy-coach to Negril offered by the
hotel. The entire remaining A1 is bloody crap!!! Do not rely on what guides say… it stinks…!!!

Llegué al final a Negril… y pensé en buscar un sitio donde dormir. Primero decir que es Negril. Negril es, en este orden, de oeste a este, 7 millas de playa, 7 millas de hoteles, 7 millas de carretera y 7 millas de hostales, bares y demás. Es como Cancún, pero en Jamaica. Aún estando lleno de americanos, mantiene mucho ambiente jamaicano. Es decir, gente pidiéndote dinero (pero nada comparado con lo que es Kingston), muchos puestos de jerk chicken (el pollo cocido y sazonado con salsa jerk) y barecillos por aquí y por allá. Una diferencia esencial con Cancún. No hay edificios altos ni grandes aglomeraciones. En ese sentido, es más atractivo y conserva un aspectoPara comer pollo, mucho más cómodo que en cualquier otro sitio, porque puedes llegar a sitios en los que tienen carta con precios (en Jamaica, como en Las Vegas, el concepto de cambio o vuelta no existe. Por eso, cuanto moneda más pequeña lleves, menos te roban). Y, de nuevo, o por estar más acostumbrado al turista, o por tener más dinero proveniente del turismo, la gente no pide tanto.

Me ofrecieron alojamiento por $65 en un hostalillo del lado pobre de la carretera. Lo descarté. Demasiado cutre. Al final, por $85, me metí en un hotelillo bastante decente. BBC, como Dios manda. En un momento sentí hambre, y me di cuenta de cuanto llevo en USA. Me entró el antojo de alitas de pollo en salsa búfalo: buffalo wings. Me pasé por un restaurancillo a comer, e, imbécil de mí, me esperaba las típicas alitas precocinadas. Sin embargo, lo que me dieron, fueron alitas caseras arrancadas del pollo ahí mismo, en la parte de atrás,… como las habría servido en casa… pues bien… casi me da un algo… en cualquier caso, me las comí como campeón…
Antes de meterme en un hotel que aún no tenía, aprovechando la luz del día, me busqué un sitio para hacer moto acuática. La verdad es que roban como bellacos, pero bueno… por lo menos, puedes agarrar la moto e irte a donde te dé la gana,… no como en España con la nueva regulación que si no tienes el carné no te dejan salir del circuito de las boyas… casi me voy a Cuba… eso sí… el cuerpo, al día siguiente… machado…


La verdad es que al final el día no salió tan mal… vamos, para alguien que viaja solo… yo creo que no me lo monté mal… llegar a una hora normal, una horita de moto acuática para aprovechar la luz del sol… agüita templada… y luego al hotel... oye... tan agusto en la moto... un poco de machacada física, efectivamente,... pero una gozada de lo ir a toda ostia contras las olas... no puedes evitar pensaro como sería estar en mejor forma y poder aguantar a toda velocidady mantenerte de pie con las piernas flexionadas durante la hora entera,... una machada la del Alvarito Marichalar... a no que no se tiene follar nada en los campeonatos esos de J&B ni nada...

Costó un poco enterarse de donde podía haber juerga. Me pasé por el MVille, pues siempre es un punto de referencia… pero más matado que la mierda… así que me fui para Roberts, que parecía ser tenían concierto. Y oye… muy bien montado… J$300 de cover, y luego mucho roncito, hierbita, y la gente de verdad que muy simpática… y buen ambiente… los jamaicanos muy agradables… y gente de todas partes… un tajo de italianos, pocos americanos y los
que había eran de esos que hacen lo que pueden para no parecerlo mucho y europeizarse, brasileñas cachondas bailando con la música… cerca de la playa y
ningún mal rollo para bañarse mientras tanto… luego al final, a la salida, un poco de agobio con alguna puta buscando clientes y mucho jamaicano ofreciendo taxi y demás… pero con el coche, ni pedo… que diría un mexicano… sale…
Y de los suecos y del italiano, ni rastro...

El viajero prosigue su camino...

MONTEGO BAY. BEACH. THE JAMAICAN OBSERVER, HOW TO BE AN AMERICAN PET.

El problema que tienes viajando en invierno es que los días se hacen muy cortos. Además, si la noche anterior has salido, te levantas a un hora que es de lo más normal en vacaciones, como las 12 de la mañana, o incluso las 11… pero es que a las 5 de la tarde ya se ha hecho noche cerrada. Por mucho que estés en el caribe. Ya lo había dicho la irlandesita, que uno de los días de los que coincidimos en el hostal era el día más corto del año. El solsticio de invierno. La verdad es que yo creía que eso era en diciembre, pero bueno… no vamos a discutir por eso.
Así que este día no es que diera mucho de si. Y si además viajas solo, no puedes bañarte largas horas e irte lejos en el mar para que no te levanten la mochila. Así que nada, comprar unas postalillas que mandar a casa, al Rita y demás fijos y planchazo en la playa a escribir. Playas de pago, estrechas y muy americanizadas, así que no se puede fumar en ellas. Que bien los americanos que nos traen la civilización… En cualquier caso, traen chavalas cachondas como la de la foto... aunque creo que era italina... si no, de que... estaria toda operada
Hay jamaicanos que se pasean repartiendo periódicos. Muy listo él y muy imbécil yo, que le di $1 por un periódico inglés que valía J¢65 y además era de la semana anterior. Bueno, al final se lo cambié por el Jamaican Observer, que tenía yo mucha curiosidad en leerlo. Vi algo patético. O más que patético, triste. Resulta que en Jamaica un alto porcentaje de la población está armada. Sobre todo las bandas de delincuentes de Kingston. En algunos círculos se plantea la posibilidad de ofrecer primas y recompensas a ciudadanos que delaten a sus vecinos armados para poder recuperar las armas. Bien, pues el enfoque que le da el Observer, y es uno de los periódicos de más tirada del país, es publicar en la sección de Cartas al Director una carta de un fulano de Arkansas. El fulano en cuestión se pone a hablar de las policías políticas de Cuba, la antigua RDA… y de cómo se tejió todo un tejido en esos Estados en los que nadie confiaba en nadie y se denunciaban los unos a los otros. El yanqui, horrorizado, terminaba diciendo el miedo que le daba que Jamaica se convirtiera en un estado policial de chivatos y demás… parece ser que esa no sería la Jamaica de la que se había enamorado y la que visitaba cada vez que podía. Finalizaba con una amenazante advertencia “esa no sería la Jamaica que conocí y amo, y me guardaré muy mucho antes de volver a pisar una isla que llevo en el corazón”. Independientemente de los que piensen unos jamaicanos u otros de cómo liberarse del problema de las armas… ¿No tiene otros argumentos la prensa jamaicana para entrar en el debate que recurrir al amo rico americano y chivarle lo que sus compatriotas hacen o dejan de hacer? ¿No hay nadie en los 3 millones de habitantes de la isla cuya opinión sea más digna de publicar que la de un turista de AK que se pasa por allí una o dos veces al año? ¿Y tienen que amenazar con perjudicar el turismo? Vamos… que le importa mucho al gringo de turno si los jamaicano se delatan los unos a los otros… metido en su hotel de Negril comiendo pollo y fumando maría… pues si que está concienciado de lo que pasa en las chabolas de Kingston el americano…

One of the most severe problems the Jamaica society is facing how heavily armed are certain individuals and hw easy weapons and ammunition circulate primarily in Kingston. Certain analysts and politicians are considering offering supergrasses and whistleblowers premiums and rewards to inform on fellow citizens and neighbours who are suspected to have weapons. I grabbed the Jamaican Observer, that is the highest circulated newspaper in the island. The approach they follow on that issue was both sad, significant and depressing. The published on the Letters to the Editor section a letter from an American from Arkansas. The bloke started talking about how communist regimes in Cuba, DDR and so built up a secret and political police network based on the capacity of the citizens to report and accuse each other of antirevolutionary behaviour. He noted how horrid it was living in such a society in where you could not tell who was trustworthy and who was not,… how unbearable was not talking to you neighbour or even relatives freely, fearing being caught and imprisoned. And it happened that he was terrified by the prospect of Jamaica becoming such a State. He was, as well, appalled because he loved Jamaica, he felt in love with the islands and its inhabitants, but, he said, couldn’t help the fact that he would stop visiting the island if such a police-sponsored network would ever put in place. And I say, there is no other reasoning for the Observer to support his opposition to the scheme than calling on the big American guardian? There is nobody amongst 3m people living in the islands whose views are more publishing worthy than those of a yank living 1,497 miles away, who gets to the island, maybe, twice a year? And does the Observer has to end the letter using the tourists dollars as a threat to support their views? Do they care that much tourists gated on their Negril resorts on how Jamaican denounce each other on the shanty towns off Kingston? Well… apparently Jamaican establishment does… it really makes some sense that Castro and Chávez are getting that much support… when you see how your government abides without blinking all the guidelines they are given from overseas… you look for counter reform or an alternative option wherever you can. Once again, Castro is a bad option, but the embargo makes him good.

I tried to drag the postman and the skatet to have some drinks. The mechanic really talked about having a drink at the boblseigh guys pub. But they finally didn't make it. The postman was really into not showing on any pictures where a joint was around... whatever... we all can play our safety measures... certainly, I will not be a politician... Please see my foot after 4 days of mosquito bites...
No after bite lotion or whatever. Knife and nails. Old fashioned style. Y se que Malinche se ha puesto un poquito pesada con que me de tal y cual... pero mira... la verdad... una pereza... pobrecita... si es que no la doy ninguna opción... pero oye... así es la vida... ya la tengo muy rebotada... pero en fin... unas veces se gana y otras se pierde... que le vamos a hacer... ¡Viva la muerte! que diría el legionario...

FOURTH DAY. A1 HIGHWAY. MONTEGO BAY.

Primero decir que ese día llegó una alemana. También viajaba sola. Muy mona. Algo madurita. Quizás 32 o 33. De Berlín. Le encantabe decir que la hierba que ella conseguía en Berlín era de las mejores... Como puto caliente estuve a punto de quedarme para hacer el cabra con ella. La verdad es que dejaba claro que necesitaba compañía. Se iba a Ocho Ríos donde había reservado un hostal, al parecer, muy chulo con piscina y demás… no sé muy bien que tiene eso de especial,… pero ella estaba encantada… agarró al japonés que no había hablado en toda la semana y a punto estuvo de llevárselo de paseo… pero por suerte para ella, él ya lo había visto todo… pobre hombre el japonés… siempre que en un viaje hay un tío muy raro, ese es el japonés… como que no hablan con nadie y no hacen nada. Además de que algunos son bastante guarretes… este no hacía más que estar tumbado en la cama y tomar el sol en la hamaca con los vaqueros puestos y las zapatillas de deporte. Y el pobre andando solo de un sitio para otro… y yo con el coche… creo recordar que una vez, con la irlandesa, pasamos por su lado el tío andando medio perdido… pero la verdad… no me apetecía tener a un japonesito silencioso merodeando…

So at around noon or so the two Swedes and I got into the car and got ready to hit the road. Those two guys were like around 22 or so. A part-time postman who quitted because of the harsh conditions that were coming out with the winter in Sweden, apparently is not a en easy thing to do, delivering the post under those Nordics snowstorms, and a mechanic. We could say that a country is doing pretty good when a postman and mechanic decide both to quit their jobs because they fancy a 3 weeks trip throughout Jamaica doing little but smoking… not to mention their English level. It is either that Spaniards are doomed not to speak any foreign language or that Nordics are extremely skilful on that aspect. Or maybe both. It’s like Dutchmen. Anywhere that you get to in the Netherlands, you can easily communicate in English. At the post office, at the train station, at a parking garage, at a bar… that is what makes them, somehow, and I am quoting T from Moscow, a superior kind… como Florentino vamos…


He proved very helpful the postman. Apparently, they still have to serve a military service in Sweden and he was a cartographer, cartographer or something like that on a tank crew. His duty was pretty much directing the driver and pointing potential targets. The mechanic was not, at the beginning at least, very talkative. Or maybe we Spaniards just talk to much. He had tow missing teeth. A skating accident. Funny guys. Travelling makes funny partnerships.
El camino a MoBay es interesante. Interesante porque siempre se aprende de un país, te llevas una impresión bastante general y fidedigna cuando vas de pueblo en pueblo. Para empezar, decir que la carretera es una mierda. The Rouge Guide to Jamaica says that main highways in Jamaica are in pretty good conditions. I don’t really know whether it was due to landslides and recent floods, but the highway, A1, which is supossed to link the two largest cities in the country, Kingston and Montego Bay, is a REAL PIECE OF CRAP!!!

Paramos un par de veces a hacer alguna foto. Hay que cruzar las montañas, llegar a Ocho Ríos (Ochi) que me pareció un pueblecito curioso,… y luego seguir rumbo oeste hasta MBay.
A mí MB me recordó un poco a El Escorial. Para empezar, decir que si lo que buscas es playa, no merece la pena ir. Son de pago y estrechas. Digo que me recuerda a El Escorial, o más bien, a cualquier pueblo de la costa española, porque mantiene un centro urbano digamos histórico donde los jamaicanos salen y se divierte y la zona de turistas pegadita pero alejada. He estado en Cancún y otros resorts americanos (Cancún aún siendo México es muy americano) y no se ve rastro del pueblo original por ningún lado. Cancún es que además se fundó artificialmente en los años 70. Pero MB, al contrario que Negril que es exactamente como Cancún, tiene un aire local que si te lo montas bien, puedes aprovechar. De hecho, las playas turistas son muy malas. Hacia el oeste, hay grandes explanadas donde los jamaicanos montan ferias y fiestas al lado del mar muy animadas. Claro que necesitas alguien que te lleve. Afloja la gallina. También tiene su mercadillo y puestos artesanos. Pero es un poco pesado pasarse porque realmente hay un poco de acoso. Sin embargo, y para ser sinceros, nada comparado con Kingston. Todo el norte es bastante agradable. Bien sea porque están acostumbrados al turista, o por haber turistas hay más dinero y menos necesidad de pedir, pero lo cierto es que el norte no es para nada tan agobiante como Kingston.

En MB hay un Margaritaville y una especie de casino. El casino no es lo mío, así que pasé. El MV es bastante grande, pero cuando me pasé yo, estaba bastante apagado. Los miembros del equipo jamaicano de bobsleigh, que son de MB, tienen un bar puesto en la calle principal, pero ese día estaba bastante soso.
Nos metimos en un hotel. US$65 la noche y la verdad es que muy bien. Tony’s Resort. Tuve un pequeño altercado con el de seguridad. Me dio una rama entera de hierba por J$100,… parece ser que no era suficiente… pero habiendo pagado lo que pague en otros sitios por cuatro pétalos mal contados,… mira… lo comido por lo servido… unas veces se gana y otras se pierde.
En el MV un panorama curioso. No sé porque, peor volví a encontrarme con varias personas que viajaban solas… cuanta soledad en el mundo... Estaba el americano con propiedades en la zona. Que recién habría llegado a la MB y se había ido de fiesta con los que seguro eran los que le cuidaban la casa durante el invierno. Un hombre y una mujer. El hombre se levantaba dejándole su silla cuando alguien se había sentado en la suya. El tío estaba empeñado en darme todas las direcciones de todos los putis de la ciudad y disfrutaba como un loco presentándome a las putas del local. Mira macho… no sé de otros momentos… pero hoy no… gracias… pásatelo bien tú a tu forma… que si necesito putas, ya me las buscaré… También estaban las niñitas americanas de viaje de placer. Las que iban de amigas de los jamaicanos y jamaicanas y las que se frotaban con los rabos de los nativos. Por otro lado algún otro jamaicano por ahí con ganas de conversación. La verdad es que me sorprendió, como en México, la
conciencia política que tienen todos. Y la atracción por Cuba… cuando se le come mucho la polla al americano… el que le pone los puntos sobre las íes siempre llama la atención. Dejémoslo claro. Castro es malo. Pero el bloqueo lo hace bueno. Me puse a hablar con un jamaicano empeñado en llevarme de fiesta… no hubiera estado mal… pero ya lo había hecho… e ir solo me daba mucha pereza… además de me terminaría costando una fortuna… Muy chulo el piso de arriba del MV. Una terraza con vistas al mar con escenario para musica en directo que, desafortunadamente, no se usó ese día.

THIRD DAY IN KINGSTON. AIRPORT. BLUE MOUNTAINS.

You don’t always get up early in the morning with a yummy breakfast made by a lovely Irish girl… I definitely think it’s one of the best recalls I got from Jamaica… those two toasts with guayaba jam and my cup of tea… it’s funny what little stuff you need to make you happy when you are not fully satisfied with your current life… it’s amazing how small bit, a slight hint of the life you wish you had leaves its trace given the present situation… why was I sent to Baltimore… Am I really supposed to like this city… are they to blame or could I have done better…? And what about that breakfast chat… wasn’t it lovely…? When I first held the mug it was freaking burning… it´s really difficult to manage well when it´s not your bloody language... but you know… you try your best…and at the kitchen… really difficult to hold the conversation… but I just can try to imagine how I willed it to be by myself… furthermore… after three days eating native-made spiced-to-excess,… you might need getting to the loo on the most unwanted and unexpected situations… that’s life…

The fucking warden had left by the time we had to go to the airport… with my US$5 on his pocket… I’ve been robbed much more than that by so many governemt offices in the US… but they had much more persuasive means than just leaving me stranded in the middle of a Kingston-like city… I liked the helping with the rucksack moment… it makes you feel so much of a gentleman… she so weak… you managing so well… I put myself back home, woke up our friend M and, gently, asked her to come along to the airport… realmente fue una sensación de poder… ese momento en el que le digo a la chavala que el puto negrolo de segurata, después de haberle robado al italiano J$1,000 se las había pirado… y la niña esperando a ver como la sacaba del apuro… siempre se podría haber pillado un taxi… pero bueno… era mi momento de organizar el tema… I was really doing pretty Kingstonian myself…
Well,… we finally made it to the airport, parking by the drop and drive area,… not helping out with pulling the rucksack from the boot… but it was a bit stupid just for a couple of yards for I should be giving it back just passed the doorway.

It just came to my mind that moment at the reggae studio while taking pictures and that informal, nearly intimate (at least for me… see what we become, what we turn things on when we want our lives to look different…) “come by…” when I was feeling shy by getting at the photo.

Well,… and that was pretty much it… getting to the departures lounge door, from where you cannot go further, a kiss on the cheek, and laters… who knows… life… Buena chavala para R…

Y a la vuelta, la negrita que quiere fardar de blanquito que la lleva de paseo con el coche. Así que nada… paseo por las calles de las chabolas, saludos a la abuela, a los hermanos, al perro… que la negrita moje en el desayuno de los hermanos, que era una especie de pisto encebollado verde con un olor a ojo y cebolla que se quedó en el coche por días. Eso sí, el pan con el que se lo tomó era como los de casa. Pistola de pan de toda la vida. Que cosas.
Vuelta a casa. Siesta. Y darte cuenta de que te has quedado en una ciudad de mierda porque te sentías mejor llevando al aeropuerto a una irlandesa que no conoces de nada… pero oye ¡Y que bien te has quedado! Si es que no hay como sentirse humano…
Luego, después de la siesta… con el vacío en el corazón y las lágrimas en los ojos,… evidentemente no por lo que se fue si no por lo que queda… le digo al negrito que me suba a las montañas. Se vino Paolo, el italiano enfadado. Subimos a las montañas. Paramos en New Castle, donde hay un puesto militar, llevan un bar y los soldaditos ponen copas. Decir que las siglas que pone en el uniforme del soldado, JDF, quieren decir Jamaica Defense Force. Bastante buena gente. Easy going que se diría. pero de conversación agradable, profesionales y con bastante respeto no sé si al turista, al blanco o a que. Mantienen las coronas británicas en las insiginias. Mucha influencia británica. La policía es la Jamaica Constabulary. Luego seguimos hasta el sitio donde hacen el café. Dos rastas más
colocados que su madre preparando el café y vendiendo maría. La verdad no sé si era buena la que nos daban o que… yo me la fumé y a tomar por culo. No parecían tener muchas ganas de alegría los señores. Mírese la foto del sitio. El pueblo se llama Section. Pero por muy cutre que nos parezca a nosotros, todos los pueblos tienen su pequeña infraestructura, con sus niños yendo y viniendo del colegio andando por las carreteras con sus uniformes, su bar destartalado pero pintado de colores muy vivos y siempre con música y gente tomando algo… de primeras no es un bar en el que tú te pararías a tomar algo,… el que todos sean de raza negra intimida un poco. Además, son de muy andar por casa, con lo que te encontrarás solo con dos o tres clientes… que si les sacas conversación te hablarán,… pero igual tienes que abrir también la cartera,… que cualquier excusa es buena para pedir…

El italiano jodió el rollito que había con esta gente. Yo no me había enterado. Pero por la mañana había ido la policía a la casa. Él había acusado a Patrick, el de seguridad, el que sale en las fotos haciendo el pollo al curry con la botella de Heineken en la mano, de soplarle unos cuantos dólares. Le dio J$1,800 para agua y pan de molde y se quedo con todo. En contraprestación, M le acusó de robar cuatro plátanos de la nevera… si es que hay que ser miserable… por eso decía yo mejor que llevarse bien con ellos. Darles para que no te tengan que robar. Make the prospect of receiving more profitable than stealing.
Way back he got some stuff ready Paolo. Previous cleaning of the kitchen. Funny… an Italian rubbing all the shit that cumulated for years and years on the cooker. And funny how he cooked some pasta with prawns. It was probably the first time those guys had had pasta. Interesting the contrast of that Italian-delicate cooked and served on and eaten from the hands of those guys… poor Paolo,… he was just willing to have some proper food, have a shower and get some pussies… he really meant to go out that night… it would have been fun hanging back with an Italian. He was really keen to get to a brothel. I told him I was backing up. There was really nothing I fancied doing in Kingston. Not my kind of city. Apparently, I’m very peaky citieswise. Well,… you are what you are… right?

When we got back to the hostel I talked to the Swedes. About making it to Montego Bay. I knew they were thinking about getting to Negril with Paolo. But they betted for getting to Montego by the comfort of my car. I made it clear we were leaving at a civilised time. Spanish time. No rush in the morning. I’ m on holidays. Getting up smoothly, checking out, and then hitting the road.
Se me olvidaba hablar del italiano y la francesa. El primer día que llegaron no parecía que supieran mucho donde se metían. Recién llegados, ducha y a la calle... no recuerdo bien a quien se lo dije... pero efectivamente, a los 15 minutos ya estaban de vuelta. Tenían intención de recorrer la isla e ir acampanado en su tienda de campaña donde puideran... bravos niños europeos... que pocos americanos me imagino haciendo lo mismo,... y si alguno hay... en porcentaje... se quedan flojitos. Ella hablaba italiano e inglés. También francés, claro. Él un pokito de inglés. No sé como, pero en esto como en tantas otras cosas,... ellas valen mucho más que nosotros... Desde aquí un saludo...

So that is pretty much it.


Sobre vivir en el hostal dejadme que diga dos cosas.
· Me sentí como el náufrago escapado de la civilización que no intenta escaparse de sus cautivos indígenas porque en el fondo huye de la civilización a la que pertenece. Me vinieron a la memoria esas novelas (películas) de Julio Verne, las de los hijos del capitán Grant, en las que el capitán y sus hijos intentan escapar de los indios (o lo que sea… no me acuerdo) que los tenían presos y coinciden en su huída con un náufrago, explorador, pirata, ladrón que también fue echo prisionero por quien sea. Pero que nunca intentó escapar porque era un proscrito en la civilización europea de la que venía. Dedicó más energías en hacerse amigo de los nativos que en volver a París o Londres. Y el capitán Grant al coincidir con él, le reprochaba su actitud de proscrito por haber renunciado a los valores de la civilización. Y el náufrago más centrado en llevarse bien con los nativos, no relacionarse mucho con los recién llegados para no levantar susceptibilidades en los nativos y que no dejaran de confiar en él. Pues así estaba yo. Más amigo de los del hostal que de los europeos que iban viniendo y pasando. Bueno… al final,… si que me fui de la isla… que ganas tengo de ir a Perú… a ver condores (que no cóndores) y demás…
· Y como el Señor que depende totalmente del servicio de la casa. Para todo. Para sacarle de paseo, para hacer la comida… prisionero en tu casa. Sin poder salir. Teniendo dejar que te roben para que no te termine envenenado el mayordomo una noche…

SECOND DAY IN KINGSTON.

When I first showed up at the hostel, my original booking was fro 3 nights. Given what I saw, I turned it 2 nights. Note that althought I said precisely that I was just gonna stay for 2 nights, but, stupidly, they insisted on charging the card for 3 nights, and then crediting back for the last spare night. Come on guys… not kidding… I know how your “credit back” and “changes” work like… so get the phone and call whoever the manager is…

It happened that we met him everyday the guv… he used to show up unexpectedly to look after his business. Apparently, you beat hard those Jamaicans (and he was Jamaican himself) or otherwise they steal all money out of you and you end up by shutting down the business.
The second day, was a weird one. At some point it became awkward. We were doing stuff together but not really knowing how we ended up to do it and not being able to tell what the roles were. When I got up there were some voices coming out from the living room. I guess I should say good morning… maybe just because everybody is around… or maybe because I want to… or just maybe because we agreed on doing stuff together during the day… or maybe just because I’ m a polite Spanish guy que ha ido a colegio de pago… or just maybe because I want to… so I did… “Hey good morning everybody,… how you guys are doing…?- Really good! Just waiting on you… we gotta go to the market to buy the saltfish and haches…-all right… just let me get a quick shower an I’ll be ready…” they really have some temper those Irish pals… but it’s something kind of cute when coming from a red hair aged 25 natural from Co. Armagh.
The supermarket was really close,… but you don’t wanna walk in Kingston, you don’t even walk in Baltimore so why would you in Kingston? So Ebert took us to the supermarket driving my car. It was an awkward situation once again… you don’t really know what’s going on… it seemed that we had Jamaican of our own,… so I told her and she goes “it’s fucking good…”…yeah … it’s really nice... He first took us to the local market… a sort of parking lot with huts selling all kind of good looking fruits, yams, bananas, pineapple, famous hache… it gave the impression to be somehow in El Escorial fleamarket with a clove of African scent… really colourful and exotic… and, above all, it was kind of cute hanging with an Irish girl all through… and felt really comfortable going back and forth the market chatting about this or that other stall or fruit… un momento de intimidad en la vida del viajero penitente y desarraigado…

It became awkward because you don’t really know who’s paying for lunch (it ended up being me), who’s tipping the guy, how much you should be tipping… you don’t know whether it is a hostel-guided event or it’s me who paid a guy to take us out… and if so… should we be sharing expenses?... apparently not…

It was funny how we got lunch ready. I made myself clear when I said I was not touching a single bit of food before cooking. Nice to see Ebert calling out T and explaining how the hache should be cleaned up and got rid of the poisonous seeds and she, pretending she was paying attention… I tried my best to stay long at the kitchen… standing that deep stench of fat fried and refired over the years and embedded on the grid of the cooker, the walls the smokes fan… freaking drops of fat pouring on the walls leaving a yellow trace all over…
It is a really tasty dish the saltfish and hache. It should be sided by boiled bananas and pressed fried flour. Como un puto gordo, me lo comí todo…

Once again it became awkward. We had lunch all together… so what then… we hang out…? What u fancy doing…? I know we talked about the beach… but… I don’t really fancy that… but.. we rather keep on hanging together… but… what for?... I mean… it’s not about whether I’ll be getting anything… (which I wouldn’t mind… puto cerdo…) but… doing something that I fancy that little like getting to the beach… just because… I rather do the Bob Marley museum… so I get to Ebert, and apparently the museum and the beach are on very opposite directions… so it’s either the museum or the beach… así que me acerco a la chavala… a ver que la cuento… un pokito de feedback a ver… “oye preciosa… que mira, que se me estaba ocurriendo que me dicen que el museo de BM está bastante bien… estaba pensado en acercarme…- y entonces va y no sé muy bien que me dice,… y yo miro con cara de circunstancias… como no sabiendo muy bien que es lo que me ha dicho,… pero vamos que creo que tuvo el descaro de decirme que muy bien, que de puta madre, que me dejan a mi en el museo y que luego la pueden llevar a ella a la playa… y yo ya flipándolo… pero bueno… la carne es débil… y el corazón más… y cuando se está sensible… se le sigue a donde sea,… así que nada,… de vuelta al negro y pa’lante,… la puta playa… a ver q tal… a lucir la carnes…

We first got to the Bob Marley studios. Pretty tight security,… at least for Jamaican and Spanish standards… of course nothing compared to US… a single fence, no carding… and then you get through to the records shop. At the back shop they have a huge warehouse with loads of different releases. I’m not a really familiar with the whole reggae industry, but any peaky, needy fan will be largely satisfied. It’s a bit of expensive though, US$50 per CD. There was Rastafarian doing some tests… was singing a capella swaying is head back and forth yelling some stuff… then I found out that one of the CD I bought was his. As I told T, not everybody in Belfast has a reggae CD bough out in Kingstom from the world famous Lion Studios… right…? Not at least on the side on the cit she lives in…. later I learned that I threw her on the side of the city she doesn’t live at… but all the pro life campaigning… the cross necklace… the one day united Ireland… I all sounded pretty nationalist didn’t it? I'll long remember that "come by"... it's funny how little stuff means a lot when you are in such sensitive mood...

We got to the beach. I don’t remember its name. pretty local no torurists. But some peddlers… and stalls… some bars… those Jamaican bars that are just a single hut, with a deck to get in, kind of narrow in the inside, the bar, a couple of stools, the bartender and the shelf with the dirinks… always painted in very vivid colours… violet, pink, blue, yellow… really nice. Since we were making it with M and E we were pretty covered from beggars and blaggers. We even became a curious, funny-to-talk-to guys,… it’s not always that two European guys hang out with a kingstonian girl and somewhere else’s man. M got a fett massage. T encouraged E to get his feet rubbed. Le tocó el turno al baño. Va la chavalita y me dice que si no me baño,… mira guapa… me da una vergüenza desparramar las carnes por acá… y eso que yo la había dicho… “well,… it´s not the best beach you can be at… not the most touristic one… but it’s at least genuine… local… real Kingstonian beach…-- not very sandy – not, just an informal one…--- are you now gonna show off your bikini? – ha ha –“ “you don’t bath? See what happens… is that I’ m so pale than as I get a freaking sun ray I burn I burn up” pero si que me metí en el agüita… y la niña creo que también… la vi a lo lejos… y voy a ver si me acerco… pero ya se había escapado… no tenía mal tipo… cuando nos íbamos acercando a la playa me suelta “I just learnt there they do have some inmates on the deathrow in Spanish Town”… oye… que de algo había que hablar ¿no…? Are you a lor into prolifecampaigning and that…-- it’s not as much about abortion and that but about death peanlaty and torture… what do you think about that…-- well,… I’d say that not having death penalty makes us better… but I don’t really mind seeing some people dying… and you? It seem that you are really concerned about that – there are so many people tortured everywhere…” mira que reivindicativa me ha salido la niña… luego un poco de mareo …. Pq unos se iban al bar… yo me iba otra vez al agua… y parecía que daba un poco de palo dejar la ropa por ahí tirada… pero se van unos al bar a echar unas moneditas en las slot machines… y yo le digo a la chavala… niña… me voy para la playa… a ver si se da cuenta de que no tiene que quedarse con los negritos y lo que tiene que hacer es quedarse conmigo y darme conversación… y la verdad que no recuerdo de que hablamos… pero anda que no estaba yo contento ni nada con mi irlandesita… cago’n riau… si es que además hablaba francés… vaya joyita… teníamos que haber hablado francés… a ver que tal…

Luego resultó que no era republicana… sino que venía del lado protestante, con el padre el ejército británico y se escapó por los pelos de un atentado del IRA… pero resulta que está aceptado que el norte se unirá al sur, en un período inferior a 20 años… al parecer… y los del norte, como pareció con Michael, el del O’Connors, que es de Derry… dicen siempre que son irlandeses, porque no van a decir que son británicos, les tomarían por ingleses, y son de todo menos ingleses… no tienen nada que ver con los ingleses… y a los ingleses les importa una mierda lo que pase en IdN… y yo que no puedo tener la boca cerrada and have to pull that episode I read on that book Brits about “how amazed were Englishmen when they found out they have doubledeck buses as well in Belfast”… pero sé algo que ella no… y es que hay dos condados del Ulster que tras la partición los dejaron en el Sur y no en NI porque eran de
Un poco de risas al comprar gorro de rasta… ya que a la niña se le había antojado desde el día anterior cuando lo vio en el concierto callejero ese al que fuimos… y yo encantado de que me preguntara cual es que le había quedado mejor… but i don’t do hats… the same way you don´t do bracelets… y más tarde que la niña se tenía que ir al día siguiente a Montego Bay…

Y luego ya resulta que el negrito se tiene que volver a casa porque tiene que agarrar el autobús y llevar a no se que niño a no se que colegio… pero bueno… si la irlandesita dice “Get up…!”… pues nada… como pendejo y para arriba… pero luego ese pequeño momento de confidencia de “When they are around you feel that safe that you make yourself so comfortable that you wish they were not around… but you then realise you are doing stuff you could not do weren’t they around…-- yeah… right…”

Y ya nos volvemos para casa… y tampoco recuerdo mucho más que es lo que hicimos… creo que nada… intentar convencer a la chavala para salir y tomar por algo por ahí en plan jamaicano… pero no había forma porque al día siguiente se iba hacia Montego Bay… ¿y ya sabéis quien se ofrecería para llevarla no? Pregunta M “Who´s gonna take you to the airport?—I will, it’s OK—and who’ll drive you back?---Patrick will—ok--- I’ll just ask you one thing, you’ll get me up early in the mornig, otherwise no way I’ll be making it, with a good breakfast---what do you want for breakfast?—don’t know… it’ ll be to to you… but something good…”

Ahora que me acuerdo sí… sí que hicimos algo,… fuimos al supermercado a compara algo de comida para la cena… alitas de pollo… y algo de pescado… especias para el sazonado… curry… arroz… muy nutritivo todo… luego os pongo unas fotitos del negrito preparando la cena… que hay que tener hambre o ser inconsciente para que te de hambre el guiso del pavo… como estaba con las manos sacadas de no sé donde mezclando el pollo con la manos… y limpiándose las manos no con agua y jabón… sino pasando el machete que estaba usando por las manos a modo de espátula para quitar toda la mierda… eso sí… para luego ponerla de vuelta en el cacerolo…
Y luego que si bebía té… que a ella no le gustaba el café… que cuando estuvo en USA la tuvieron no sé donde en WV sin tomar té ni nada y cuando volvió a casa se estuvo 3 días tomando solo té… ¿Pues vaya problema digestivo que te daría no? Y que te pasaba,… ¿Qué echabas de menos tu cuppa? Bueno… pues le entraron a la niña ganas de preparar té y ¿Quieres té? Pues si venga… You want it black? Y yo imbécil que no sé lo quiere decir por black… luego sí… pensando… como con el café… sin leche… pero vas de enterado… y vas y dices “Prince of Wales?” que es el té de Twinnings que tiene la fundita negra… que por cierto que a ver si compro agua para poder hacer una tacita… que el agua de aquí es mierda de la vaca Paca…
Pero oye… muy rico el té… y muy dentro la conversación… que si el sur de Irlanda tendrá fuerza para mover todo el norte… que parece ser que no… que se necesitan las arcas de la Seguridad Social británicas para aguantar todo el aparato del Norte… y que ha que se dedicaba… que su trabajo por excelencia sería el de Koffi Annan,…. Y yo la cuento la historia de la amiga de B la de V que se metió en la Cruz Roja… y mira que chulo… But she is Swiss intshe? Yeah… she’s—what happens is that delegations work really really bad… y ya no sé que más… and the accente... that beatiful irish accent... specially when talking food... she loved eating the girl... and cooking for all her friends... apparently she' ll call for a mexican and jamaican dinner to all her mates once back in Belfast...

When M started convincing her to stay that really cute… certainly she was rather looking afer her business because it proved really profitable having us at the hostel… but no way… after a lovely conversation in where I felt human again and I realised how crappy Baltimore is… fucking hell,… no way to find here anything really worthy…

Bueno,… y como imbécil me quedo dormido en el sofá… para así tener más fácil el despertarme al día siguiente,… el muñeco Patrick esnifando del mechero… y el italiano que estaba que se subía por las paredes… por cierto que me metí la cámara en el bolsillo… muy buen rollo… pero que no se le escape la mano al negrito… o a quien sea… después de hacer la cena creo que le di $5… como sobornándolo para que nos acompañara al día siguiente a llevar a la niña al aeropuerto… pero que si quieres arroz Catalina…
Sobre el italiano se pueden decir muchas cosas… el pobre estaba ya quemado porque cuando volvimos de la compra de por la noche el ya había estado esperando un rato para hacer el check-in… pero hubo más…
· Llegó M tarde y tuvo que esperar.
· Le habían perdido la maleta y el pobre no podía ni lavarse los dientes.
· Tenía 35 años y había tenido novia desde los 17… y no hacía más que repetir lo solo que se sentía… que él nunca había viajado solo.
· Que los españoles somos distintos… como los españoles… que que mal se sentía en Londres, que es donde vivía, conduciendo un autobús de dos pisos… al parecer, los ingleses son gente fría con la que no se puede hacer nada ni tomar copas ni nada entre semana y que no se relacionan…
· Que echaba de menos la puta con la que estuvo liado en Tailandia… se había ido a Jamaica, gracias a Dios… porque sino hubiera acabado en Bagkog líado de nuevo con la puta… pero que vaya mierda… porque las mujeres solo iban por el dinero…
· Que se había peleado con su novia portuguesa de Londres… porque los dos eran muy temperamentales… todo el día a gritos…
· Que no podía hacer sus ejercicios… que le gustaba mantenerse en forma pero estaba puteado porque no había forma de hacer nada desde que había llegado…
· Que vaya pena que le daba yo porque le recordaba a él… y que pena se daba él mismo porque veía en mí lo que él era y no le gustaba nada… gracias por lo que me toca macho…
· Para más INRI… el italianillo era cocinero… y estaba horrorizado con lo sucia y mierda que era la cocina… habría otro episodio graciosito limpiando la cocina antes de hacerles unos espaguetis a los del hostal…
- otra cosa. estaba horrorizado con Berlusconi... aparentemente todo el mundo está pasándolo fatal con él... como los italinillos de México... y todo el mundo diciendo que Zapatero es estupendo y no sé que...

Y mientras escuchaba al italiano quejarse y llorar… y me preguntaba si en 5 años estaría yo igual… o peor… esperando a llevar a la irlandesa al aeropuerto… que no era más que una forma de agarrarme a algo que no tengo y quiero… me quedé dormido…
And while listening to the bloody moaning from the italian… and asking myself whether that’ll be me in 5 years time… getting some sleep before I take Molly Malone (I just found she was from Dublin,… MM, I mean…) to the airport… gripping what was nothing but something the image of something I wish I had but I don´t… I felt asleep

FIRST DAY IN KINGSTON. FEAR. WAR ZONE.

Let me sum up briefly what getting to Kingston was and whenever I get a chance I' ll update the whole blog.

First of all, enjoy those pics taken from the aircraft. Cuba. Approaching and leaving. You guys might be able to get and enjoy there… the DOT would get a bit of harsh if they ever decide to beat me because …of that… given previous expierences with the authorities, let’s do it from Spain, and let’s wish Pako and Pulpo a great stay in the island… where they might be hanging out at right now

· You might think that since Kingston is the capital city to a 3m people country and to a mayor tourist US destination, the airport would be kinda small, but well prepared for tourists, confortable, welcoming... well... whenever you find yourself at the lounge and customs the first think you'd appreciate is a bit of airconditioning… which, used to old times-Barajas, might be seen as a liberty… but when you realise it’s a Caribbean country where the average temperature is around 28C all year round… you might be bound to think that it’s a must… well… US-thinking creep can happen…
· Going through customs is a funny exercise. Apparently, the thing they are the most concerned of, is where will you be staying at. They ask you as address, a booking receipt (which if you don’t have it’s not a big deal…) and length of the stay. They might even look with a learnt-from-the-DHS kind of defiance… it’s always good to know they got good manners from the US…
· Putting yourself at the ground-transportation area is the first exercise of Jamaican tourist-pester dodging. That kind of individual is extremely spread at least in the capital, not as much in the north, I’ll give you that, and might become dramatically annoying, always unavoidable and eventually threatening… not meaning that somebody’s gonna punch you to make you buy/follow him/… but after walking 100 mts. by somebody you don’t know and who yells at you to do whatever, you might get a bit irritated… and you are always the weakest side… Back to the beginning, you’ll be offered 10s different cabs, 5 different Car Hiring offices,… all that without knowing where to get and how…
· ATMs at the airport do not work with certain credit/debit cards. I had to phone Bank of America to find out I can only draw money from 2 jamaican banks… which makes you feel a bit more of stupid…
Since the very beginning I knew I was hiring a car. So, popping into the different offices, getting quotes (US$420-US$520), so got one offered by an spontaneous and helpful yellow-eyes cataract suffering folk for US$350 for one week plus US$300 deposit. I’m still fighting about the deposit cos, apparently, I rubbed the left side with something and the guys they say it’s my fault and wanna charge me US$150 for mending works plus the tyre I bursted on a kerb on my way back Kingston from Negril. Indeed, I hit the kerb so violently I bended the plate of the tyre, but some scratches were already on the wing (not all… tho… )

Driving through Kingston is somehow scary. At least, the first time. Comments coming from tourist guides and whoever is around is not helpful at all. In fact, I’d say they beef up how bad and dangerous the city might be to turn you into a kind of gentle, obedient needed-of-help stupid muppet. Anyway, the sight of endless amounts of blokes just sitting by the kerb and pavement, doing nothing but smoking and looking at the cars passing by is not very comfortable… And getting to a petrol station, with the guy you hired the car from (Harry) driving it, you sitting peacefully and quitly, and in 10 secs. time seen yourself surrounded by 4 unknown guests, riding their bykes, knocking the windows, asking Harry to get them some money from me… well… it’s not the best of the welcomes I had, and the prospect of staying three days in such a city… makes you think on how you wasted the money on…
Well, I finally got to the hostel. Through http://www.hostels.com/, there is only one hostel offered in Kingston. So my options were not that broad. I hardly recommend it. Leigthon House, at 7 Leighton Rd. Get yourself a proper hotel. I paid $20 pn. It was worthy $5 in the best scenario. Maybe no Kingston hostel can be looked at fairly. But either because of the area, the whole city or the facilities by themselves (the lack of), makes it just good to meed random people who put themselves at the same situation: stranded, scared and depressed in Kingston. The fact that very seldom Americans will get to Kingston plus being the only hostel.com in the city made it a kinda Europeans gathering spot. And after 2 years in here… that is something priceless… Approaching the driveway to the hostel we passed two white guys (Jamaicans are all black people) with rucksacks and confused look… Two Danes from Malmo. They didn’t stand long.

Then comes getting the hostel itself. You might expect, somehow, certain warm in the welcome,… but stepping in, being looked at in silence,… with… let’s say… curiosity, scepticism, incredulity… it’s not the best option to make you feel at home…well,.. I know… I shocked myself when I saw where I was at… You’ll see 50% of the living room is occupied by the staff… whose priorities, when I showed up, were not a “sit down here’s the command”… but keep on staring at the telly… I was showed the bedroom. Straightforward… but a piercing moist smell… all table mats with glass-bottom shaped stains, a broken mirror… I think the smell screws everything up and bounds you to the worse… then the toilet… cracked tiles, a Gillette blaze left on the window frame, just one tap on the shower: no hot water… the sink,… a filthy mossy piece of God-knows-what escorted by a blackened soap bar… everything so appealing…

You lock yourself up in the bedroom first trying to get some rest… then, you realise you don’t need any rest anymore but you are afraid to leave the bedroom. First of all is that there is no safe at the room you can leave your stuff on,… (it’s never a warranty for anything, and some safes at some hostels are more a cardboard joke than anything else. So, not having any, might be seen more as sincere message from the management…) but the whole atmosphere starts to play on your mind, you think again on how the whole area looks like and you see yourself trapped in a rough neighbourhood in the middle of Beirut or, what is worse Lagos… your natural instinct pushes you for a walk around the city to get som fresh air, grab some food… but you recall that footage form the Sarajevo siege and you just decide to lay down in bed,… your watchman is your worst enemy, the rooftops are full of snipers, the people you leave with want to stab you and rob your money… the only remaining option is locking up and trying not to stand out… hopefully, the might forget you are one of their guests and won’t pay any attention to you… the less interaction, the less risk…

By this time the two Danes came back from a 20 mins walk… pale… afraid… concerned… well,… at least is not just my imagination that exaggerates what the real situation is…

Did I fly 2,400 kms to imprison myself on a filthy, mucky, sticky-quilt stretcher? Not so… let’s try, at least to peer off the doorframe… don’t breathe to deeply… you can get intoxicated…

It became what in Spanish I’d call “una huida hacia delante”. If you cannot against them, do like them. I always thought that the best way in order to no get robbed in those cases consists on letting them understand that they can get much more from you in the coming days than at that very moment. “Mucho mejor por la buenas que por las malas”. Keep me happy cos you’ll make good money out of me. Somehow giving what they would expect to snatch from you. It’s quit simplistic, but not everybody is that prone to hand bucks that easily. But, if I look at how all the guests I got to meet with (2 Danes, 1 Irishwoman, 2 Swedes, 1 Japanese, 1 Italian) did or enjoyed in Kingston… I really think the money was wisely invested (spent), furthermore, Jamaican dollars are not that valuable…

I first tried to convince the Danes to hang out for a while. I could have used my car. But a “I don’t wanna be shot” was the response… while scuffing popcorn endlessly… The prospect of 3 nights in Kingston watching Jamaican telly was not that appealing…

A bit of teasing… a bit of brokering between the guests and the Jamaican staff… a bit bringing out all taboos and breaking them down since the very beginning… asking the guys at the hostel to go out… seeking some solidarity on the Danes and the Irish girl… come on guys… drop your popcorn… not very successful start though… for some minutes I saw myself hanging on my own in the middle of Jamaican party somewhere I didn’t know how I got to and how to get back from… with my hand on my pocket griping my wallet for the whole night… I know the plans I line up for my pals look sometimes a bit eccentric… but… I don’t know… I mean… I have a car… and the commit to take us out just for as long as we will… and 4 of us… nobody is gonna shoot 4 tourists on a single night is it? I perceived some good spirit on T though… yeah… “are you guys going out? Can I come along” certainly you can… you’ll make the difference… not just on the night but on the whole trip… even though it was just a couple of days, has sido lo major de la semana, del viaje, , quien sabe, incluso puede que de los cuatro últimos meses… o del año entero… en fin… la vida que es así… I always had a soft spot for the British Isles… ni siquiera me importó que flirtease un poco con el danés,… claro… ¿Qué me iba a importar?... pero mira que me sentaba como una patada en el culo… y entonces la niña dice que la apetece venirse… y yo… como para no dar saltos de alegría, muy circunspecto, voy y la digo “sí… mucho mejor que vengas… así no voy yo solo… que me da un poco de cague…” mira guapa… vente conmigo y no te separes en toda la semana… ”so let me know when you guys will be leaving, because I really wann make it, but I am a bit of tired so if it’s for an tour or so”, mucho mejor que sea poco tiempo… a donde va a parar… así si se vuelve peligroso nos abrimos cagando ostias… y en medio del pasillo, con carita de modosita… como pidiendo perdón por importunar (luego, más tarde, le saldría el carácter) “¿Os vais ya?… dame un momento, I’ll just throw myself upstairs and I’ll get ready in a sec…”

She finally made it. Muy irlandesa. Vestido de palay largo hasta los tobillos… cruz en el pecho… piel pálida del norte y medio quemada por el sol de Cuba… alpargatas… camisilla de florecillas de M&S muy británico… and by british I mean belonging to the B. Isles… not to GB… Ok?

And then it was M, whom you can see on the pic (I don’t remember what her name was, let’s call her X), with her hair dyed blond, a friend of her (the only one left chick) T and me. When the bloke showed up it was not really reassuring for he was holding on his hands a half smoked joint and a clasp knife… it’s not the it was his key ring, he was just hanging with it… well… you never can tell when you’ll need a tooth stick can you?

Reading the November 19th posting, I see the only think I talked about as a must… or
the only event I felt excited about was one of those huge street parties with plenty of ganja, dancing till dawn, rum and beer flowing kind of happenings. And, stunningly, that is where we were taken. It was pretty good. Beers J$100, weed sold openly by roaming street merchants, high speakers all over, good atmosphere… and as I told, T… it might not be the most sophisticated atmosphere you’ve been at… but not many Northern Irish people and Spaniards see themselves surrounded by swaying Jamaicans on a Kingston st… there was a female dwarf enjoying herself a lot,… X was really sweet to T… I kept on pulling beers and Red Bull all night… some nice and human conversation with T… a bit of family related… experiencing the Jamaican ceremony of flirting… which was pretty much putting yourself behind the bird and rubbing it all… I tried that myself with T even seeking some permission “So that is how it works?”… pero fui graciosamente empujado hacia atrás con un dedo en mi tripa… tuvieron su momento de emoción esos episodios de hablarse al oído por lo alta que estaba la música… ese episódico y accidental rozar de nariz que solo la imaginación hace algo más… there was a nice episode with M asking a rastafarian were could T get one of those hats… (I don’t do hats, myself, as she doesn’t do bracelets…) and then, on or way out, the final farewell between them two… yo creo que la chavala se lo pasó bien… oye… y ese es un pequeño triunfo mío… En otro momento va la niña y me dice que la había dicho el negro Ebert que al día siguiente nos iba a hacer el plato típico jamaicano (algo así como bacalao con una fruta tropical, cebolla, tomate… y harina aplastada y frita, junto con platano cocido… mu rico… mañana lo cuento. Me hice una foto comiéndolo, pero salgo gordo como puta, así que no la pondré en el blog)
y que luego nos llevaba a la playa… “Can I come?” Me faltó decirla “Mira guapa… como no vengas, se cancela todo…” “that’s why I always do hostels… there’s always something good that comes up” “yeah… it’s not just about meeting on the lift and never getting to meet with anybody” pero preciosa… no todos los hostales dan tanto de si… yo tengo que estar en ellos… no son los hostales los que hacen la diferencia… soy yo… “Me muero por mear, pero no quiero ir solo…””como yo… ya no bebo… hasta que me digas que volvemos a casa…”aaaaaaaaaaaaaaaagggggggggghhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Then a bit of yawning… some hint-throwing… “Do you guys wanna leave?” evidentemente sí… pero por si colaba,… pero un categórico “Yes! Right now!” hay que ver que libertades se toma la chavala no…? Pero lo dijo con buena cara… y me pillo en un momento sensible…

“You want me to drive?” y yo, muy digno… o más bien como con cara de cierta sorpresa “no, it´s Ok, I can do it…” esa filosofía no británica, ni nórdica, ni francesa, más bien no-española de no bebo una gota si conduzco… well we might have to think to export that into the country… and they drink a bloody lot those Irish pals…